Leichen der Zeit

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michaelthurm — Mon, 14 Feb 2011 12:05:36 +0000

Schnee. Schnee. Überall Schnee. Nichts wie raus. Raus ins Weiß. Rausch in Weiß. Schnee. Schnee. Schnurgerade den Berg hinab. Auf Schiern. Schießen. Ins Tal. Wind rauscht. Ohren frieren. Nase ab. Augen zu und durch. Wald verschwimmt. Vor lauter Bäumen. Schneeweißen Bäumen. Die Piste glatt. Bogen links. Schnell. Schnell. Das einen auch ja keiner einholt. Schnell. Schnell. Das man sich selbst davon fährt. Minusgrade durchs Gehirn jagt, Gedanken schockfrosten. Jeden einzelnen Gedanken schockfrosten. Von Gestern. An Morgen. Sorgenlos. Schnell. Schnell. So lang es wirkt. Scharfer Bogen rechts. Innenschi verkantet. Tempo raus. Nichts anmerken lassen. Von einem Moment in den nächsten. Nur der zählt. Alles wie von selbst. Schuss. Schuss. Schnell. Schnell den Schnee gepflügt. Scharfe Kurve links. Was ist eigentlich mit der Frau, die vor zwei Jahren von einem deutschen Ministerpräsidenten umgefahren wurde. Schluss?
Ab ins Tal. Schnell. Schnell. Bevor die Lifte schließen. Schlange stehen. Schlange stehen. Schlange stehen. Schubsen. Schubsen. Schlange stehen. Der Scheiß soll sich ja lohnen. Schnell. Schnell. Sicherheit. Schleuse. Schein vorzeigen. Schalter passieren. Wenigstens einmal Sicherheit. Schnell. Schnell. Sie kommen ja schon. Die Sessel. Schicker als der Nachbar ausschauen. Allemal schicker. Mit dem flotten schwarzen Anzug. Und dem schönsten Schi. Schnell in den Sessel setzen. Sessel fährt. Stopt. Fährt. Schnaps trinken, weil’s so kalt ist. Schneidet der Wind. Stücke aus dem gut genährten Gesicht. Aus den rosigen Wangen. Den frisch rasierten.
Schön. Schön. Den Blick über die Wipfel streifen. Durch den UV-Filter. Schneeweiß. Schneeblind. Noch einen Schnaps. Aus dem Flachmann im Innenfutter. Gut gewärmt. Wärmt das Herz. Bis zum Gipfel. Wärmt und weint. Glühweint. Noch einen vor der letzten Fahrt. Talfahrt. Heimfahrt. Abfahrt. Mit warmen Herz. Und kühlem Hirn. Schnell. Schnell. Wer hat da eigentlich wen umgefahren? Scharfe Kante. Schnell um die Kurve. Schneeweiß der Staub. Eine Kristallwolken im letzten Sonnenstrahl. Schneeweiß. Schneerot.

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michaelthurm — Fri, 03 Dec 2010 10:18:33 +0000

Schreibe. Überarbeiten. Nochmal. In viel zu großen Abständen. Leerzeichen. Leerzeiten. Vielleicht nur ein neuer Versuch die richtigen Dinge zu erzählen. Nur manchmal passt das Leben, das ich führe nicht zum schreiben. Oder umgekehrt, das ist egal. Es braucht Zeit, bis sich Zufriedenheit und Unzufriedenheit treffen. Zeit ist immer vorbei. So wird es bald wieder sein. Vorbei. Unspektakulär vorhersehbar. Aber wie soll ein zufriedener Mensch schreiben? Warum sollte er? Es fiel mir auf, weil Grünbein von den Tagen in seiner Nicht-Heimat erzählt, der Grauzone. Und der all zu unglückliche, wie soll er schreiben, wenn sich die Frage nach dem Sinn gar nicht stellt. Man muss doch dem, was man tut einen Wert beimessen. Man schreibt ja nur zwischen dem Zustand, in dem es noch Hoffnung gibt, und dem wo Hoffnung nötig ist. Alles andere ist zu vergessen. Und dankbar sind wir unserem Unglück. Und unserem Glück. Und der Zeit, die vergeht.

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michaelthurm — Thu, 18 Nov 2010 07:53:33 +0000

Alles lenkt ab. Doch ohne Musik lässt sich kein Wort schreiben. Ohne zu lesen, lässt sich nichts schreiben. Eigentlich sollte doch erst, wenn jedes lesbare Wort gelesen ist, zum Stift gegriffen werden. Im Wissen, was schon geschrieben wurde. Wie schon geschrieben wurde. Meinen gestrigen Gedanken entdecke ich als vorgestrigen. Ich kann ihnen nicht entkommen. Mir nicht. Ablenkung durch Penetration. Nur noch Melodie. Wenn ich ihr denn folgen könnte. Aber ich drifte ab. Zu einem rührenden Gedanken an die Heimat. Zu meiner Kontoführung. Zu den Terminen von morgen. Es führt alles zum nächsten. Ins nirgendwo. Ins irgendwo zwischen oligobedeutenden Gedichten und Romanen; die uns verführen. Aber nicht führen. Kein Gedanke daran, dass ich irgendwo ankommen könnte. Außer in ein paar gerissenen Zitaten. Geradlinige Boulevards zum Flanieren, inmitten einem völlig unbegreiflichen Gewirr von Straßen. Ich habe versucht die Mitte der Stadt zu finden. Vergeblich. Ich habe versucht jede Straße lang zu gehen. Unmöglich. Und warum immer diese Metaphern? Noch dazu, wo ich mir nicht einmal Gedanken mache, ob sie angebracht sind? Alles lenkt ab. Von dem, was ich nicht zu sagen weiß.

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michaelthurm — Fri, 22 Oct 2010 21:37:38 +0000

Es ist vollkommen bedeutungslos was ich schreibe. Es ist egal. Im besten Fall, „spielt es eine Rolle“ lässt sich in ein Stück integrieren, auf einer Liste von Darstellern anführen. Bleibt beschränkt von Anfang und Ende. Fortsetzungsbefreit. Entwicklungsbefreit. Das Geschriebene kann ja nur ein Haufen von Ausscheidungen sein. Bestens sortiert in Heftordnern. Bei denen die es, wie man sagen würde, zu irgendetwas gebracht haben, sind es wenigstens Bibliotheken. Bedeutungsschwere Regale bis unter die Decke. Auf dunklen Regelböden, Fußböden aus Regeln, normierter Untergrund. Alles aufgeteilt in Ausscheidungshäufchen. Und alles streitet sich, wer den besseren Haufen gemacht hat. Das Ausgeworfene Unbrauchbar, Freigegeben zum Konsum. Zur Vernichtung. Und doch muss ich schreiben, um eine Leere zu hinterlassen. Platz für das Neue in mir. Nirgendwo sonst. Denn irgendwo ist schon egal. Und alles außerhalb von mir, ist irgendwo. Ich notiere nur die Fragen nach dem Nicht-Geschriebenen. Nach dem, wofür Platz geschaffen wurde. Eine Erklärung der Welt, die nur ich verstehen muss.

Diese Bilder werden voller Fehler sein. Geschrieben um zu verwerfen. Weil ich Fehler mache. Weil ihr Fehler findet. Ihr, Dreieck der Leser, Quartett, Akademisches Pentagramm. Daraus wird nie ein Leserkreis werden. Der Kreis hat unendlich viele Ecken. Mathematisch definierte Ungenauigkeiten als Interpretationsspielraum, WAS DAS NUN sei. Was ich schreibe. Bedeutungslos. Vollkommen ist es.

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michaelthurm — Wed, 13 Oct 2010 12:42:45 +0000

Alles wichtige

ist reproduzierbar.

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